我的记忆是忠实于我的,

    忠实甚于我最好的友人，

    它生存在燃着的烟卷上，它生存在绘着百合花的笔杆上，

    它生存在破旧的粉盒上，

    它生存在颓垣的木莓上，它生存在喝了一半的酒瓶上，

    在撕碎的往日的诗稿上，在压干的花片上，

    在凄暗的灯上，在平静的水上，

    在一切有灵魂没有灵魂的东西上，

    它在到处生存着，像我在这世界一样。

    它是胆小的，它怕着人们的喧嚣，但在寂廖时，

    它便对我来作密切的拜访。

    它的声音是低微的，

    但它的话却很长，很长，很长，