owing that a sudden crash would make a human jump, she decided that the perfect time to make that crash was at 4:00 A.M.. Her bedroom bombing raid was timed with military precision5. First she set off a small round of artillery in the form of two pencils and my eyeglasses. I rolled over and covered my head with the blanket. Then she moved on to an arsenal of notebooks and the alarm clock. Each crash forced me deeper under the covers. Finally, she brought out the big guns. A half-filled glass water splashed to the ground. A hardbound book crashed beside me. How could I sleep with the world literally crashing down around my ears? My mewse said it was time to get to work.

    Wearily, I made my way to theputer. Necco hopped up on the desk, seeming to feel her job wasn’t done yet. Sitting on a pile of unfinished story ideas, she watched with apparent satisfaction as I began to type.

    From then on, every day Necco got me up at 4:00 A.M. sharp, when the ideas were freshest and the world slept around us. With her watching over me as I wrote, I didn’t feel so alone. My goals didn’t seem so impossible.  Slowly, over months of early mornings, stories were born, and polished, and sold.

    Today the old house still surrounds us. Katie and I are both doing fine. And although both pets are treated like the cherished f***ly members they are, whenever another story is sold, I give thanks to my Muse—a little cat with a mischievous6 grin, who kept mepany in my “darkest hours.”