It is well that themonest fruit should be also the best. Of the virtues of the orange I have not room fully to speak. It has properties of health giving, as it cures influenza and establishes theplexion. It is clean, for whoever handles it on its way to your table but handles its outer covering, its top coat, which is left in the hall. It is round, and forms an excellent substitute with the young for a cricket ball. The pips can be flicked at your enemies, and quite a small piece of peel4 makes a slide for an old gentleman.

    But all this would count nothing had not the orange such delightful qualities of taste. I dare not let myself go upon this subject. I am a slave to its sweetness. I grudge every marriage in that it means a fresh supply of orange blossom, the promise of so much golden fruit out short. However, the world must go on.

    Yet with the orange we do live year in and year out. That speaks well for the orange. The fact is that there is an hontesty about the orange which appeals to all of us. If it is going to be bad—for the best of ills are bad sometimes—it begins to be bad from the outside, not from the inside. How many a pear which presents a blooming face to the world is rotten at the core. How many an innocent-looking apple, is harboring a worm in the bud. But the orange has no secret faults. Its outside is a mirror of its inside, and if you are quick you can tell the shopman so before he slips5 it into the bag.