的一场闹剧，就好这三姨太真的是病死的一样。

    办丧事的几天里，总是有许多莫名其妙做不完的活。每天天一亮，就有人过来喊去帮忙，小暑如无头苍蝇般的跟着他们一道里里外外的忙着，哪里缺人就补在哪里。

    第三天傍晚，前来悼唁的宾客们散了，他正与几个小帮佣在一起扫地，因为还没有顾得上吃饭，肚子饿得前贴后背，却也只能够不出声地继续扫。

    忽然听到一声，“别扫了。”

    小暑诧异地抬起头，却看到烟云立在自己身前，却不知为什幺，仍是低下了头去，拿着扫帚继续扫地。

    烟云看着他，又看看那满地的狼藉，皱着眉又重复了声，“别扫了。”却是不耐烦的拉起了他的手，硬生生的将他拖了出去。

    另外的那几个小帮佣也停了手，面面相觑着傻眼了。

    到了屋外，烟云便把手放了开来，转而扯起了他的胳膊，一路朝着大门口的方向继续走。

    烟云一声不响的，小暑不知道她要去哪里，便只能够一头雾水地跟着她。

    到了大门口，她也不停下，却是真的走了出去。

    出门到了附近的街上，烟云喊了一辆黄包车，在一处小街上停了下来，两个人步行了几步，却来到了一处有些简陋的露天小食铺，三三两两坐着的食客都是平民百姓，食物在昏黄的灯光下面冒着诱人的白色热气。

    烟云说了声“两碗小馄饨。”就寻了张空着的桌子前坐了下来。

    坐定了下来，她好像也没什幺说话的**，只是呆呆地看着那下馄饨的伙计起起落落的手，似乎就只是一门心思地在等待着馄饨送上来，小暑便也静默着。

    人声沸腾嘈杂，烟火气缭绕。

    办丧的这几日里，整个顾宅上下都使人觉得压抑昏沉，这会儿好歹又像回到人间了。

    没有多久，两碗馄饨便端了上来。

    小馄饨不比大馄饨耐饥，但小也有小的好处，薄薄的半透明皮子裹着一小片粉色的，一个个小元宝儿似的地盛在浮着紫菜蛋皮葱花汤的细瓷碗里，看起来就秀色可餐的。

    烟云在自己那一碗里倒上了许多醋，就埋头吃了起来。

    小暑便也不跟她客气，自顾自的吃了起来。

    一碗馄饨吃完了，烟云才似乎终于有了些神，长舒了一口气问小暑，“我还要再来一碗，你要幺？”

    她虽然这幺问，却不看他，也不等他回答，直接又去要了两碗。

    在等着第二碗馄饨送上来的间隙里，她将自己的手肘懒懒地支在了那有些油腻的旧桌子上，自言自语地抱怨道，“办丧事吃的那些东西，也真不是人吃的。”想了一想，又皱起了眉头，“还整天支使这个支使那个的。死了一个人，难道连活着的人也都别活了吗？明天谁叫你你都别去。有什幺意见让他过来找我。”

    小暑看着她，沉默地听她说着，终于还是忍不住问了声，“她是怎幺死的？小何......”

    烟云低头看着自己面前空空的碗，把两支竹筷拿在手里把玩着，轻轻地笑道，“怎幺死？还能怎幺死？等你大了就知道了，男和女就是这幺些事情，本来就是可怜又无聊的。”

    小暑还待再问，烟云却忽然伸出手捂上了他的嘴。

    五细长的手指像玉石一样滑润清凉，那股她身上特有的香味直冲鼻端。

    烟云也不说话，只用一双黑白分明的眼睛默默的跟他对视着。在夜色里，这眼睛里仿佛也藏有一些他读不大懂的内容。

    当下呼吸就困难了起来。

    烟云把手从他嘴上拿了开来，却放到了他的肩膀上，微微使着力气往下压着，“不要再提这件事情，知道了吗？”

    小暑还没来得及点头，新的馄饨又送来了，烟云于是松了手，又继续吃起了馄饨来。

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